O poeta da solidão
Pedro
J. Bondaczuk
“O
ócio torna as horas lentas e os dias velozes. A atividade torna as horas
rápidas e os dias lentos”. Quem fez essa constatação foi um
dos poetas italianos mais sensíveis e inspirados do século XX. Refiro-me a
Cesare Pavese, cujo prestígio – notadamente fora da Itália – cresceu muito após
sua morte. Seus poemas caracterizam-se pela carência afetiva, pela necessidade
que todos temos de sermos amados, mas que muitos de nós, por um motivo ou por
outro, por circunstâncias que não raro fogem ao nosso controle, não o somos.
Ou, pelo menos, não nos sentimos.
Pavese é considerado o
grande poeta da solidão. Seus poemas são belíssimos, todavia são tristes e mais
do que isso, pungentes. Entre os destaques da sua obra está seu diário pessoal,
publicado postumamente, sob o título “Ofício de viver”. É considerado um dos
melhores (muitos acham que é o melhor) do gênero. São confidências que,
provavelmente, o autor não gostaria que viessem a público, por seu óbvio
caráter íntimo. Todavia, são páginas tão belas, tão verdadeiras, tão profundas,
que não havia como as manter inéditas, ainda mais não existindo nenhuma
recomendação expressa do poeta para que não as publicassem.
Cesare Pavese nasceu em
Stefano Balbo, nas Langhe (província de Cuneo) em 9 de setembro de 1908. Quando
criança, sua família mudou-se para Turim, onde ele viveu a maior parte da sua
vida. Teve uma infância amarga, marcada pela morte prematura do pai e pela
criação altamente repressora da mãe, uma pessoa dura, amarga, incapaz de
manifestar qualquer gesto de carinho e afeição por quem quer que fosse. Quando
mais Pavese precisava dela (aos 23 anos de idade), ela “desapareceu”, sem
nenhum aviso e sem dizer para onde ia e jamais tornou a ser vista pelo poeta.
Um dos seus livros marcantes, “A lua e as fogueiras”, trata dessa questão de
carência afetiva, embora o autor não explicite que se trate de experiência
pessoal. Mas tudo indica que era.
A obra poética de
Pavese é inquestionável. É, toda ela, das mais profundas e introspectivas da
Literatura mundial. Todavia, é praticamente consenso entre os críticos que seu
melhor livro de poesias é “Trabalhar cansa”, sem desmerecer, óbvio, os demais.
Ele está entre meus poetas preferidos, embora eu não seja, propriamente,
apreciador de textos tristes, até por questão de temperamento. Mas seus versos
são tão ricos, tão verdadeiros, tão pungentes e sinceros, que só mesmo quem não
seja amante da Literatura (ou, então, quem não saiba ler) não se sentirá
atraído por eles.
Cesare Pavese obteve
sua licenciatura em Letras com uma tese marcante sobre outro poeta polêmico, no
entanto, genial. Refiro-me ao norte-americano Walt Whitman. Esse autor sempre
esteve entre seus prediletos, embora a poética de ambos não guarde qualquer
semelhança. Não vejo nenhuma contradição nisso. Posso gostar muito de
determinado escritor, sem, no entanto, tentar pautar meu estilo e minha
temática pelos dele. Pavese fez vários estudos sobre literatura
norte-americana, e dos mais variados autores (não Walt Whitman, portanto).
Todos esses textos, e a brilhante tese de sua licenciatura, foram reunidos em
livro, publicado postumamente em 1951. O título dessa obra – que é, hoje, fonte
de referência para estudiosos – é “A literatura norte-americana e outros
ensaios”.
Pincei, um tanto
aleatoriamente, algumas citações de Cesare Pavese, que ilustram bem sua
refinada maneira de escrever. Como esta: “Quando
se sofre, julga-se que para lá do círculo existe a felicidade; quando não se
sofre, sabe-se que a felicidade não existe e sofre-se, então, por não sofrer”.
Ou como esta: “Tudo o que não conseguimos
realizar sós, diminui a nossa liberdade”. Ou esta: “Todo o luxo se paga. Tudo é luxo, a começar por estar no mundo”.
Ou, então, esta: “As coisas são
descobertas por meio das lembranças que se têm delas. Relembrar uma coisa
significa vê-la – apenas agora – pela primeira vez”.
Poderia citar muitos e
muitos e muitos outros trechos mais, da sua produção em verso ou prosa, porém recomendo que o leitor interessado
“devore” os seus livros, como eu o fiz e faço mediante releituras, num lauto e
delicioso banquete intelectual. Bem, estou tratando de um poeta e, como tal,
não poderia deixar de reproduzir uma amostra de sua inspirada poesia. Trago ao
seu conhecimento esse poema intitulado “Disciplina”, extraído do seu livro
“Trabalhar cansa”:
“O
trabalho começa ao romper do dia. Mas nós começamos,
um
pouco antes do romper do dia, a reconhecer-nos
nas
pessoas que passam na rua. Ao descobrir os raros
transeuntes,
cada um sabe que está sozinho
e
que tem sono — perdido no seu próprio sonho,
cada
um sabe no entanto que com o dia abrirá os olhos.
Quando
a manhã chega, encontra-nos estupefatos
a
fixar o trabalho que agora começa.
Mas
já não estamos sozinhos e ninguém mais tem sono
e
pensamos com calma os pensamentos do dia
até
que o sorriso vem. Com o regresso do sol
estamos
todos convencidos. Mas às vezes um pensamento
menos
claro — um esgar — surpreende-nos inesperadamente
e
voltamos a olhar para tudo como antes do amanhecer.
A
cidade clara assiste aos trabalhos e aos esgares.
Nada
pode turvar a manhã. Tudo pode
acontecer
e basta levantar a cabeça
do
trabalho e olhar. Rapazes que se escaparam
e
que ainda não fazem nada passam na rua
e
alguns até correm. As árvores das avenidas
dão
muita sombra e só falta a erva
entre
as casas que assistem imóveis. São tantos
os
que à beira-rio se despem ao sol.
A
cidade permite-nos levantar a cabeça
para
pensar estas coisas, e sabe bem que em seguida a baixamos”.
A humanidade perdeu
este imenso talento, precocemente. Cesare Pavese deu cabo da própria vida,
ingerindo uma dose cavalar de barbitúricos, no quarto de um hotel de Turim. Foi
num dia de verão europeu, em 27 de agosto de 1950. O poeta não suportou o peso
das lembranças, a tortura da angústia e a profunda carência de amor. Optou pelo
mistério do “não ser”. Tinha, na
ocasião, apenas 42 anos de idade. Quanta coisa boa o poeta não deixou de
escrever! Uma questão que sempre me intrigou é: O que será que passa na cabeça
de um suicida? Coisa boa, óbvio, é que não é. Posso apenas imaginar o tamanho
do seu desespero, embora não considere a atitude de abreviar a vida como
solução. Mas... em cada cabeça, uma sentença...
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