No embalo da chuva

Pedro J. Bondaczuk

A chuva, notadamente a mansa e suave, a que dura horas e horas e às vezes se estende pelo dia todo ou até invade a noite e a madrugada,  tem o condão de nos trazer certa melancolia ao espírito, principalmente quando estamos sós, apreciando o estranho itinerário que gotas d’água traçam na vidraça fechada. Mas não é um sentimento ruim. Trata-se de certa ternura, despertada por lembrança de pessoas que gostamos, amadas ou amigas, não importa. Às vezes não é nem isso. Simplesmente nos entregamos à sensação de conforto que sentimos, por estarmos abrigados, livres da umidade e do frio.

Quando criança, gostava de brincar na chuva, burlando, claro, a vigilância dos adultos. Não raro, era castigado por isso (mas sem castigos nada sérios e muito menos físicos, ressalto). Às vezes, porém, era só advertido e prometia nunca mais agir assim. No entanto... reincidia no delito, na primeira oportunidade que tinha, como, aliás, todo menino sapeca, sadio e cheio de energia faz. Foram inúmeros os resfriados que me acometeram por causa disso, mas nenhum muito sério. Escrevi, até, um conto a propósito, incorporando-me em um personagem, bastante parecido comigo, mas que não era, rigorosamente, eu. Adulto, também me dei esse prazer e arquei, sem reclamar, com as conseqüências. Fiz isso, porém, em raríssimas ocasiões. Pudera!

Esse fenômeno meteorológico, tão trivial (e tão necessário à vida), é tema recorrente na literatura, especialmente na poesia. Muitos poetas utilizaram-no nos mais variados contextos. Também recorri a ele e, creio, sem fazer feio. Pelo menos gostei de um dos três ou quatro poemas que escrevi a propósito, inspirado pela chuva. A sensação mais vezes retratada na poesia é a de sutil, mas freqüente melancolia que toma conta de nós em dias chuvosos. Isso fica patente, por exemplo, neste magnífico poema de Mário Quintana, intitulado “Canção da garoa”, que diz:

“Em cima do meu telhado,

pirulin, lulin, lulin,

um anjo todo molhado

soluça no seu flautim.

O relógio vai bater:

as molas rangem sem fim

o retrato na parede

fica olhando para mim.

Chove sem saber porque...

E tudo foi sempre assim!

Parece que vou sofrer:

pirulin, lulin, lulin...”.

Lindo poema, não é mesmo? Ademais, nos desperta, assim que o lemos, indisfarçável empatia. Da minha parte, enfatizei uma bizarra beleza que vislumbrei nesse fenômeno tão natural (e indispensável à vida, reitero, embora haja circunstâncias em que possa se tornar destrutivo e até catastrófico). Meu poema foi composto em 14 de outubro de 2011, ou seja, há um ano, em plena primavera, que então foi mais chuvosa e menos calorenta que a atual. Não sei se vocês irão gostar desses versos. Eu, que raramente aprecio o que escrevo, por encontrar, a todo momento, defeitos que me aborrecem por haverem escapado de minha vigilância, gostei dele: 

Chove e a vida é bela

“Chove...

Nuvens de chumbo

expelem milhões

de agulhas de cristal.

Silêncio rompido

(silêncio quase total)

pelo som monótono

e sonífero que se espalha.

Suave sinfonia em blue,

de água escorrendo na calha.

Tanta nostalgia, responda,

quem, afinal, resiste?

A saudade instala-se, redonda.

Chove... E a vida parece triste!

Chove...

A terra, encharcada,

sorve, sôfrega,

as lágrimas do céu.

Múltiplas agulhas líquidas

compõem diáfano véu.

Gotas deslizam (que corolário!)

no vidro fechado da janela,

traçando incerto itinerário.

Chove... A vida, afinal, é bela!

Chove...

Lembranças vadias,

de manhãs chuvosas

e tardes silentes e frias

assaltam-me a memória.

Criança brincando,

(parte de uma história),

solta e desgarrada,

na rua cinzenta e vazia

navegando na enxurrada,

com sua encharcada cadela.

Lembrança nunca olvidada.

Chovia... E a vida era bela!

Chove...

Gotas de cristal

escorrem por uma rosa,

perfeita e primorosa,

específica e especial

debaixo da minha janela.

Beleza transcendental.

Chove... e a vida  continua bela!”

Fernando Pessoa, o poeta dos heterônimos, igualmente abordou o tema chuva. Sua abordagem, óbvio, foi mais literária e competente do que a minha (pudera!), mas talvez não tão lírica. Confiram o poema “O templo em oração” e julguem vocês mesmos, dando-me, todavia,  piedoso desconto:

O templo em oração

“Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,

E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça…

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso,

E as vidraças da igreja vista de fora são o som da chuva ouvido por dentro…

O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes

Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar…

Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça

E sente-se chiar a água no facto de haver coro…

A missa é um automóvel que passa

Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste…

Súbito vento sacode em esplendor maior

A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo

Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe

Com o som de rodas de automóvel…

E apagam-se as luzes da igreja

Na chuva que cessa…”

Mas, o que dizer, então, desta maravilha composta por Cecília Meirelles? É melhor nem dizer nada. Minto, é melhor ler estes versos em voz alta, como a boa poesia requer e deve ser sempre lida, e deliciar-se com seu lirismo e musicalidade, com essa chuva de ternura a nos lavar a alma.

Dia de chuva

“As espumas desmanchadas

sobem-me pela janela,

correndo em jogos selvagens

de corça e estrela.

Pastam nuvens no ar cinzento:

bois aéreos, calmos, tristes,

que lavram esquecimento.

Velhos telhados limosos

cobrem palavras, armários,

enfermidades, heroísmos...

quem passa é como um funâmbulo,

equilibrado na lama,

metendo os pés por abismos...

Dia tão sem claridade!

só se conhece que existes

pelo pulso dos relógios...

Se um morto agora chegasse

àquela porta, e batesse,

com um guarda-chuva escorrendo,

e com limo pela face,

ali ficasse batendo

— ali ficasse batendo

àquela porta esquecida

sua mão de eternidade...

Tão frenético anda o mar

que não se ouviria o morto

bater à porta e chamar...

E o pobre ali ficaria

como debaixo da terra,

exposto à surdez do dia.

Pastam nuvens no ar cinzento.

Bois aéreos que trabalham

no arado do esquecimento”.

Finalmente, porquanto não pretendo voltar ao tema que, como destaquei, é dos mais batidos e que comportaria toda uma extensa e variada antologia, trago à baila uma das letras mais emocionantes e marcantes da MPB. Foi composta por Tito Madi e fez enorme sucesso em fins dos anos 50 e início dos 60 do século passado, na voz do autor. Confesso que tomei muito porre, curtindo homéricas dores de cotovelo, por causa de amores frustrados, ouvindo esta maravilha, de “explodir” corações, copo de uísque na mão, sobretudo na voz da inigualável Elizeth Cardoso, “a Divina”:

Chove Lá Fora

“A noite está tão fria

Chove lá fora

E essa saudade enjoada não vai embora

Quisera compreender porque partiste

Quisera que soubesses como estou triste

E a chuva continua

Mais forte ainda

Só Deus pode entender como é infinda

A dor de não saber

Saber lá fora, onde estás, onde estás

Com quem estás agora, agora

A noite está tão fria

Chove lá fora

E essa saudade enjoada não vai embora

Quisera compreender porque partiste

Quisera que soubesses como estou triste

E a chuva continua

Mais forte ainda

Só Deus pode entender como é infinda

A dor de não saber

Saber lá fora, onde estás, onde estás

Com quem estás agora, agora”.

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