Organização no texto

Pedro J. Bondaczuk

O escritor (como, ademais, qualquer artista ou profissional) precisa ser organizado, se quiser escrever algo que realmente seja valioso e o sobreviva. Há um ditado popular que diz: “da desordem das coisas, vem a desordem das ideias”. E vem mesmo. É necessário organizar ambos, até para não se perder.

Se, por exemplo, o escritor não sabe onde estão os meios de consulta (livros, anotações, artigos etc.) ao seu dispor nas horas de necessidade, no instante em que lhe bater alguma dúvida (e todos temos esses momentos de “apagão mental”), não saberá como a dirimir. Não raro, acaba por desperdiçar uma boa ideia, que iria enriquecer e valorizar seu texto, só por não conseguir se organizar.

Ademais, caso não encontre à mão as ferramentas da sua atividade (computador, caneta, bloco de papel, agenda) não poderá construir a obra que tem em mente. E essa organização o escritor deve levar, sobretudo, para o seu texto.

As ideias que expõe precisam ser claras, diretas, objetivas, sem muitos rodeios e nem supérfluos “enfeites. Devem, por exemplo, ter começo, meio e fim, para serem coerentes e, portanto, inteligíveis. Várias não têm.

Muitos talentos são desperdiçados apenas por falta de organização. Esse deve ser o ponto de partida para os que se sintam vocacionados para a atividade e pretendam escrever algo que preste. Theodore Adorno tratou dessa situação no livro “Mínima Moralia”, e constatou: “O escritor organiza-se no seu texto como em sua casa. Comporta-se nos seus pensamentos como faz com seus papéis, livros, lápis, tapetes, que leva de um quarto para o outro, produzindo uma certa desordem. Para ele, tornam-se peças de mobiliário em que se acomoda, com gosto ou desprazer. Acaricia-os com delicadeza, serve-se deles, revira-os, muda-os de lugar, desfá-los”.

Cabe, aqui, uma observação, válida tanto para a organização das coisas, quanto das ideias. Muitas vezes o que parece imensa “bagunça” para uns, é o máximo da ordem para outros. Vou dar um exemplo para deixar a observação mais clara. Certa ocasião, encomendaram-me um ensaio sumamente complexo e quem o encomendou queria que o texto fosse no mesmo estilo que utilizo para escrever minhas crônicas. Ou seja, que não tivesse nenhum jargão (inteligível, apenas, por meia dúzia de “iniciados”) e que pudesse ser entendido por qualquer leigo na matéria.

Pesquisei durante semanas o tema. Reuni uma quantidade considerável de livros sobre o assunto, além de artigos de jornais e revistas e de anotações pessoais feitas em dezenas de agendas que tenho arquivadas em minha estante, em uma prateleira que lhes é destinada. Ao lado da bancada em que está o meu computador, há uma grande escrivaninha, com bastante espaço, posta ali com um fim específico. Espalhei esse material todo nela, na ordem rigorosa de utilização e fui almoçar tranqüilo, pensando em como faria a abertura do tal ensaio.

Nesse ínterim, a empregada resolveu arrumar o meu gabinete de trabalho. Qual não foi, porém, a minha surpresa (diria ira e frustração) ao voltar à lida, pronto para iniciar a redação do texto! A escrivaninha estava absolutamente vazia! Minto, estava lustrosa (a empregada havia passado óleo de peroba nela), com um vasinho de flores no centro, mas sem nenhum livro, recorte de jornal, agenda, nada. Entrei em pânico! O trabalho de semanas de pesquisa estava todo perdido e teria que ser reiniciado.

O pior foi a observação da empregada, em tom de censura, tão logo nos cruzamos: “Puxa, seu Pedro, seu gabinete estava uma bagunça! Arrumei tudinho. Guardei todos aqueles livros espalhados nas prateleiras e os recortes, pus onde o senhor costuma guardar”.

Minha vontade, naquela hora, era a de deixar de lado todos os princípios de cortesia e educação e esganar a “secretária do lar”. Ou, no mínimo, dar-lhe algumas valentes palmadas. Claro que não fiz isso. Dei-lhe, somente, um sorriso amarelo e pedi-lhe, com a maior gentileza que minha frustração ainda poderia permitir, para nunca mais “arrumar” meu gabinete sem antes me consultar.

Muita coisa que parece bagunçada em meu texto, também não é. Quem lê o esboço inicial do que escrevo, fica perdido no assunto. Por isso, não o mostro para ninguém. É que depois do tema ser “fermentado” por dias no meu cérebro, ao sentar-me junto ao computador, despejo tudo o que me vem à mente sobre o assunto, aos borbotões. E esse “copião” original fica vasto, extenso, interminável. Se me pedem para escrever uma crônica com seis mil toques, por exemplo, esse “rascunho” sai com 60 mil! Faço isso de propósito: para não perder uma só ideia. É uma espécie de “brainstorm”.

Posteriormente, faço o que melhor sei fazer: a edição do texto. É um processo exaustivo de cortes e acréscimos (mais estes do que aqueles), que me consome um bom tempo, mas que é a parte que mais aprecio na minha atividade. Afinal, fui treinado durante uma vida toda, por décadas a fio, para ser editor (e é o que sou e sempre me considerei).

Ao cabo desse exercício, todavia, emerge a versão final. O que antes parecia “bagunça” (como a escrivaninha que a empregada arrumou), se revela exatamente o contrário. Ou seja, mostra-se extrema (até um pouco neurótica) organização. E, modéstia a parte, o texto a ser encaminhado a quem o solicitou (salvo raríssimas exceções) emerge fluente, coloquial, inteligível (espero que também inteligente), com empatia e com o número milimetricamente exato de toques, para cair como uma luva, sem que sobrem ou faltem caracteres, no espaço que o editor me destinar.

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