Pedro J. Bondaczuk
Os aniversários (principalmente os meus) sempre me empolgaram. Não adianta os pessimistas virem me dizer que cada novo ano que eu vier a completar devo, na verdade, lamentar, porquanto minhas possibilidades de deixar o mundo pela porta da morte aumentam. Não deixa de ser verdade, claro. Mas precisavam lembrar isso justo hoje?! Por que dar ouvidos a esses chatos, cassandras de mau-agouro, que vêem, em tudo e em todos, apenas o lado negativo? Eles que procurem outro para aborrecer.
O estranho (diria, irônico) é que, mesmo apreciando tanto aniversários, tive poucas festas nestas datas para mim tão simbólicas e importantes. Dá para contar nos dedos das mãos quantas foram. E olhem que foram muitas essas oportunidades de comemoração, mais de sessenta, a maioria perdida! Quando criança, meus pais não se preocupavam em festejar o dia do meu nascimento, pretextando pobreza. E nem éramos tão pobres assim!
A primeira festa que me fizeram (pasmem!) foi quando completei dezoito anos de idade. Morava, na ocasião, em São Caetano do Sul. Meus pais convidaram (para aumentar minha surpresa) vários dos colegas de formatura do antigo Ginásio Adventista Campineiro, que ficava no então distrito de Jacuba, o atual município de Hortolândia. A instituição cresceu muito, desde então, e mudou de nome. Hoje chama-se Instituto Adventista São Paulo e conta, inclusive, com várias faculdades.
Eu havia me formado no antigo curso ginasial pouco mais de um mês antes. Não esperava reencontrar, portanto, tão logo assim, aqueles queridos colegas, muitos dos quais sempre tive (e ainda tenho) na conta de amigos. Havia, portanto, para mim, duplo motivo para comemoração: o ineditismo da festa (era a primeira, de aniversário, de toda a minha vida até então) e a oportunidade de rever pessoas tão queridas as quais, provavelmente, deixaria de ver por muito tempo (como, de fato, deixei).
Todavia, tive, naquela ocasião, uma reação que surpreendeu a todos (e a mim, mais do que aos outros). Tranquei-me a chave em meu quarto e sequer dei as caras. Chorei por horas seguidas, como um bebezão. E até hoje não entendi a razão do choro, se foi de emoção, raiva ou por qualquer outra motivação. Claro que, finda a festa, da qual não participei, ouvi poucas e boas dos meus pais que, entre outras coisas, enfatizaram a minha falta de educação.
Depois disso... Passei décadas sem que ninguém se lembrasse de festejar de novo a data do meu aniversário. Nem depois que casei isso aconteceu. Todavia, nunca deixei nenhum dos meus quatro filhos na mão nesse aspecto. Todos, sem exceção, sempre tiveram a sua festinha. E, em anos de vacas gordas, tiveram, na verdade, “festonas”.
Só voltei a ganhar uma festa de aniversário (a segunda da minha vida), em 1996, 35 anos depois da primeira. Ocorreu quando eu trabalhava como editor e comentarista político no Correio Popular de Campinas e foi organizada pelo Camarinha, o chefe dos diagramadores do jornal, amicíssimo meu. Foi organizada de surpresa e aconteceu em um barzinho próximo da redação. A esta eu compareci e não dei vexame. Curti muito aqueles momentos, que jamais irão se apagar da minha memória.
Nos últimos cinco anos, essas festas têm sido freqüentes. Como hoje, por exemplo. Será mais um 20 de janeiro em que os parentes e amigos irão celebrar outro ano de vida que eu completo. Dada a espontaneidade das manifestações, encaro tudo isso como prova de apreço. E, claro, é muito bom ser querido por alguém.
Logo pela manhã, ao despertar, recebi os primeiros cumprimentos, que se estenderam (e se multiplicaram) ao longo do dia. Minha filha Ludmila, que reside em São Paulo, por exemplo, foi das primeiras a ligar para me dar afetuosos cumprimentos. Meu coração, claro, bailou de felicidade.
Bem diz o ditado popular: “Antes tarde do que nunca”. As festas de aniversário com que sempre sonhei quando menino acontecem com regularidade, freqüência e assiduidade agora, quando, convenhamos, não sou tão novinho assim. Pouco depois do despertar, vaidoso como sou, mantive o ritual cotidiano de consultar o espelho. Conferi, sobretudo, se não tinha alguma nova ruga no rosto, ou se não havia aparecido, de ontem para hoje, um incomodo fio de cabelo branco que não tinha na véspera. Afinal, dei-me por satisfeito. Nada mudou em minha fisionomia, pelo menos de ontem para hoje.
Constatei, sobretudo, que ainda estou vivo, e muito vivo. E por que digo isso? Jorge Luiz Borges abordou, em um dos seus livros (não me lembro qual), determinada crença, muito difundida entre os ingleses. Informou: “Na Inglaterra há uma superstição popular que diz que não saberemos que já morremos até que comprovemos que o espelho não nos reflete mais”.
É por isso que asseguro, sem receio de errar, que estou vivo, muito vivo, vivíssimo. E feliz e saudável. E, além de tudo, completando mais um ano de vida, com uma big festa à minha espera. Afinal, meu espelho refletiu, com clareza e nitidez, ainda agorinha mesmo, a minha imagem bonachona, sorridente e um tanto galhofeira. Ufa!
Os aniversários (principalmente os meus) sempre me empolgaram. Não adianta os pessimistas virem me dizer que cada novo ano que eu vier a completar devo, na verdade, lamentar, porquanto minhas possibilidades de deixar o mundo pela porta da morte aumentam. Não deixa de ser verdade, claro. Mas precisavam lembrar isso justo hoje?! Por que dar ouvidos a esses chatos, cassandras de mau-agouro, que vêem, em tudo e em todos, apenas o lado negativo? Eles que procurem outro para aborrecer.
O estranho (diria, irônico) é que, mesmo apreciando tanto aniversários, tive poucas festas nestas datas para mim tão simbólicas e importantes. Dá para contar nos dedos das mãos quantas foram. E olhem que foram muitas essas oportunidades de comemoração, mais de sessenta, a maioria perdida! Quando criança, meus pais não se preocupavam em festejar o dia do meu nascimento, pretextando pobreza. E nem éramos tão pobres assim!
A primeira festa que me fizeram (pasmem!) foi quando completei dezoito anos de idade. Morava, na ocasião, em São Caetano do Sul. Meus pais convidaram (para aumentar minha surpresa) vários dos colegas de formatura do antigo Ginásio Adventista Campineiro, que ficava no então distrito de Jacuba, o atual município de Hortolândia. A instituição cresceu muito, desde então, e mudou de nome. Hoje chama-se Instituto Adventista São Paulo e conta, inclusive, com várias faculdades.
Eu havia me formado no antigo curso ginasial pouco mais de um mês antes. Não esperava reencontrar, portanto, tão logo assim, aqueles queridos colegas, muitos dos quais sempre tive (e ainda tenho) na conta de amigos. Havia, portanto, para mim, duplo motivo para comemoração: o ineditismo da festa (era a primeira, de aniversário, de toda a minha vida até então) e a oportunidade de rever pessoas tão queridas as quais, provavelmente, deixaria de ver por muito tempo (como, de fato, deixei).
Todavia, tive, naquela ocasião, uma reação que surpreendeu a todos (e a mim, mais do que aos outros). Tranquei-me a chave em meu quarto e sequer dei as caras. Chorei por horas seguidas, como um bebezão. E até hoje não entendi a razão do choro, se foi de emoção, raiva ou por qualquer outra motivação. Claro que, finda a festa, da qual não participei, ouvi poucas e boas dos meus pais que, entre outras coisas, enfatizaram a minha falta de educação.
Depois disso... Passei décadas sem que ninguém se lembrasse de festejar de novo a data do meu aniversário. Nem depois que casei isso aconteceu. Todavia, nunca deixei nenhum dos meus quatro filhos na mão nesse aspecto. Todos, sem exceção, sempre tiveram a sua festinha. E, em anos de vacas gordas, tiveram, na verdade, “festonas”.
Só voltei a ganhar uma festa de aniversário (a segunda da minha vida), em 1996, 35 anos depois da primeira. Ocorreu quando eu trabalhava como editor e comentarista político no Correio Popular de Campinas e foi organizada pelo Camarinha, o chefe dos diagramadores do jornal, amicíssimo meu. Foi organizada de surpresa e aconteceu em um barzinho próximo da redação. A esta eu compareci e não dei vexame. Curti muito aqueles momentos, que jamais irão se apagar da minha memória.
Nos últimos cinco anos, essas festas têm sido freqüentes. Como hoje, por exemplo. Será mais um 20 de janeiro em que os parentes e amigos irão celebrar outro ano de vida que eu completo. Dada a espontaneidade das manifestações, encaro tudo isso como prova de apreço. E, claro, é muito bom ser querido por alguém.
Logo pela manhã, ao despertar, recebi os primeiros cumprimentos, que se estenderam (e se multiplicaram) ao longo do dia. Minha filha Ludmila, que reside em São Paulo, por exemplo, foi das primeiras a ligar para me dar afetuosos cumprimentos. Meu coração, claro, bailou de felicidade.
Bem diz o ditado popular: “Antes tarde do que nunca”. As festas de aniversário com que sempre sonhei quando menino acontecem com regularidade, freqüência e assiduidade agora, quando, convenhamos, não sou tão novinho assim. Pouco depois do despertar, vaidoso como sou, mantive o ritual cotidiano de consultar o espelho. Conferi, sobretudo, se não tinha alguma nova ruga no rosto, ou se não havia aparecido, de ontem para hoje, um incomodo fio de cabelo branco que não tinha na véspera. Afinal, dei-me por satisfeito. Nada mudou em minha fisionomia, pelo menos de ontem para hoje.
Constatei, sobretudo, que ainda estou vivo, e muito vivo. E por que digo isso? Jorge Luiz Borges abordou, em um dos seus livros (não me lembro qual), determinada crença, muito difundida entre os ingleses. Informou: “Na Inglaterra há uma superstição popular que diz que não saberemos que já morremos até que comprovemos que o espelho não nos reflete mais”.
É por isso que asseguro, sem receio de errar, que estou vivo, muito vivo, vivíssimo. E feliz e saudável. E, além de tudo, completando mais um ano de vida, com uma big festa à minha espera. Afinal, meu espelho refletiu, com clareza e nitidez, ainda agorinha mesmo, a minha imagem bonachona, sorridente e um tanto galhofeira. Ufa!
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