Elas fazem... e são poesia
Pedro J. Bondaczuk
A publicidade institucional da Caixa Econômica Federal, alusiva ao Dia Internacional da Mulher de 2011, centraliza-se na figura de uma poetisa tida e havida por muitos (e por mim, obviamente) como a principal, mais criativa, sensível, sábia e observadora figura da poesia contemporânea no Brasil: Adélia Prado. Exagero? Não, não e não! E isso, mesmo tendo em vista existência de tantos e bons autores do gênero e em um país que, por si só, já é poesia (posto que em muitos casos dramática, violenta, viciosa e até trágica). Convenhamos, ser excelente entre tantos bons não é pouca coisa.
Essa mineira tranqüila, bonita e discreta conquistou seu espaço “mineiramente”. Foi chegando, chegando, chegando ao cenário da literatura brasileira, de mansinho, como quem não quer nada e, graças à sua sensibilidade poética, visão realista de vida e domínio, como poucos, das palavras – que sabe usar como ninguém – se apossou do espaço a que faz jus.
A poesia de Adélia Prado não se caracteriza pela grandiloqüência, como de boa parte dos poetas atuais. Ela não faz alarde de modernismo, não maquina “maluquices”, a pretexto de ser original, não esbanja pirotecnia verbal e nem inventa moda. Sua originalidade, paradoxalmente, emerge da simplicidade, do comum, do cotidiano, do trivial, que trata com modéstia, mas de maneira coloquial, atrativa, gostosa, afetiva, tão íntima e repleta de empatia que nos torna, de imediato, mesmo à nossa revelia, mais do que seus fãs: seus cúmplices.
Fosse este País um tantinho mais esclarecido do que é; não contasse com taxas tão elevadas de “analfabetos funcionais”, ou seja, dos que lêem (ou sabem juntar letras para formar palavras, que até enunciam, mas que não atinam com o significado dos textos); tivesse meios de comunicação mais “inteligentes”, que retratassem a realidade (brasileira e mundial) do jeitinho que ela é, não se atendo ou não priorizando, apenas, desgraças, patifarias e/ou mazelas políticas, Adélia já teria obtido o reconhecimento unânime e universal e, sobretudo, sua merecida consagração.
Sou leitor compulsivo de sua poesia há bem uns quinze anos (sei que não é muito tempo), da mesma forma que sempre fui, também, da de Cecília Meirelles. Aliás, por razões puramente pessoais (diria, sentimentais), sou leitor da poetisa fluminense há muito mais tempo. Explico porque.
Quando decidi trocar o jornalismo radiofônico, há quase meio século, pelo impresso, a primeira incumbência que recebi na redação do primeiro jornal que trabalhei não foi a de fazer nenhuma reportagem policial, econômica, política, esportiva etc.
Meu editor-chefe na ocasião, com base em um teste que fez comigo antes de eu ser contratado, cismou que eu tinha vocação, na verdade, era para literatura. E incumbiu-me, por esse motivo, de redigir um texto sobre a morte de Cecília Meirelles que havia ocorrido na véspera.
Era outubro de 1964. Na ocasião, confesso, eu só havia lido dois ou três poemas da poetisa fluminense, se tanto e não conhecia quase nada (na verdade, nada mesmo) da sua vida e trajetória literária. Complicação à vista. Foi me dado prazo de cerca de cinco horas para redigir a tal matéria, a tempo dela entrar na edição daquele dia. Vi-me, é óbvio, em sérios apuros. Pensei em dar-me por vencido e confessar minha ignorância sobre Cecília Meirelles ao severo chefe (pelo menos era a fama que tinha). Mas... não agi assim.
Nunca me dou por vencido sem pelo menos tentar. Dirigi-me, pois, à biblioteca pública de São Caetano do Sul, onde residia (embora trabalhasse em Santo André), reuni todos os livros que lá havia sobre e da poetisa fluminense, empilhei-os sobre uma mesa e comecei a ler, a esmo, rápida e compulsivamente, tudo o que poderia reter na memória, tomando notas do que corria o risco de esquecer.
Queria ler mais e mais e mais, contudo meu tempo era limitado e estava se esgotando. Voltei à redação do jornal com informações esparsas, mas com os versos de Cecília ressoando no ouvido, como se alguém os estivesse declamando à minha frente. Sentei-me junto à minha escrivaninha, diante de uma velha máquina de escrever Olivetti 480 (se não me falha a memória) e despejei, de uma só vez, em duas laudas e meia, a impressão que a leitura dos livros (na verdade de trechos esparsos deles) de e sobre a poetisa fluminense me havia deixado.
Antes de entregar a matéria, fiz ligeira revisão, para ver se havia deixado escapar algum erro: de datilografia, de simples grafia, de concordância, acentuação, regência e vai por aí afora e, notadamente, de conceito. Não detectei nenhum. Ainda ressabiado, pronto para levar o maior esculacho do chefe, entreguei-lhe, trêmulo, as duas laudas e meia da tal matéria. “Seja o que Deus quiser”, pensei.
O editor recebeu o trabalho, mas não o leu de imediato. Estava ocupado, respondeu abruptamente. Saí da sua sala ciente que a matéria seria vetada por algum motivo, sem atinar por qual e que ficaria com mau conceito junto aos meus superiores. Meia hora depois, o chefe chamou-me para ir à sua sala. Gelei. “Pronto, é agora”, pensei. Ele limitou-se a levantar-se das sua cadeira e, sem dizer nada, dar-me um forte e surpreendente abraço.
Não entendi nada, e voltei à redação. Mas, em resumo, a matéria foi publicada na editoria de Cultura, com grande destaque, e com chamada na capa do jornal. Fui cumprimentado por toda a redação e até ganhei o apelido de “Poeta” (na época, já rabiscava, há algum tempo, os primeiros e canhestros versos), Foi meu primeiro texto publicado em letra de forma, na mídia impressa. E a primeira vez a gente nunca esquece, não é mesmo?
Desse dia em diante, comprei tudo o que encontrei de e sobre Cecília Meirelles. Tornei-me especialista em sua vida e literatura. Até hoje, com o tempo já começando a afetar a memória, sou capaz de recitar dezenas de seus poemas, sem cometer um único erro. De uns quinze anos para cá, repeti tal leitura intensa, compulsiva e meticulosa, mas em relação à obra e à vida de Adélia Prado.
Neste Dia Internacional da Mulher, nas figuras dessas duas notáveis, nobres e criativas escritoras, rendo, pois, humildes, mas sinceras homenagens a todas estas nossas “caras metades”, não importando a nacionalidade, condição social e/ou intelectual, religião, cor etc.etc.etc delas.
Tenho-as todas na mais alta conta. Notadamente na de, simultaneamente, poetisas (mesmo que não tenham escrito, não saibam escrever e nem venham a compor jamais um único verso) e a própria poesia. O que seria da literatura sem a inteligência, sensibilidade e bom senso femininos?! Nada! E mais, o que seria do mundo sem as mulheres?! Simplesmente, não seria. Não contaria com o arrogante “rei da criação”. Não existiríamos, porquanto elas são as nossas geratrizes, as fontes de vida.
Pedro J. Bondaczuk
A publicidade institucional da Caixa Econômica Federal, alusiva ao Dia Internacional da Mulher de 2011, centraliza-se na figura de uma poetisa tida e havida por muitos (e por mim, obviamente) como a principal, mais criativa, sensível, sábia e observadora figura da poesia contemporânea no Brasil: Adélia Prado. Exagero? Não, não e não! E isso, mesmo tendo em vista existência de tantos e bons autores do gênero e em um país que, por si só, já é poesia (posto que em muitos casos dramática, violenta, viciosa e até trágica). Convenhamos, ser excelente entre tantos bons não é pouca coisa.
Essa mineira tranqüila, bonita e discreta conquistou seu espaço “mineiramente”. Foi chegando, chegando, chegando ao cenário da literatura brasileira, de mansinho, como quem não quer nada e, graças à sua sensibilidade poética, visão realista de vida e domínio, como poucos, das palavras – que sabe usar como ninguém – se apossou do espaço a que faz jus.
A poesia de Adélia Prado não se caracteriza pela grandiloqüência, como de boa parte dos poetas atuais. Ela não faz alarde de modernismo, não maquina “maluquices”, a pretexto de ser original, não esbanja pirotecnia verbal e nem inventa moda. Sua originalidade, paradoxalmente, emerge da simplicidade, do comum, do cotidiano, do trivial, que trata com modéstia, mas de maneira coloquial, atrativa, gostosa, afetiva, tão íntima e repleta de empatia que nos torna, de imediato, mesmo à nossa revelia, mais do que seus fãs: seus cúmplices.
Fosse este País um tantinho mais esclarecido do que é; não contasse com taxas tão elevadas de “analfabetos funcionais”, ou seja, dos que lêem (ou sabem juntar letras para formar palavras, que até enunciam, mas que não atinam com o significado dos textos); tivesse meios de comunicação mais “inteligentes”, que retratassem a realidade (brasileira e mundial) do jeitinho que ela é, não se atendo ou não priorizando, apenas, desgraças, patifarias e/ou mazelas políticas, Adélia já teria obtido o reconhecimento unânime e universal e, sobretudo, sua merecida consagração.
Sou leitor compulsivo de sua poesia há bem uns quinze anos (sei que não é muito tempo), da mesma forma que sempre fui, também, da de Cecília Meirelles. Aliás, por razões puramente pessoais (diria, sentimentais), sou leitor da poetisa fluminense há muito mais tempo. Explico porque.
Quando decidi trocar o jornalismo radiofônico, há quase meio século, pelo impresso, a primeira incumbência que recebi na redação do primeiro jornal que trabalhei não foi a de fazer nenhuma reportagem policial, econômica, política, esportiva etc.
Meu editor-chefe na ocasião, com base em um teste que fez comigo antes de eu ser contratado, cismou que eu tinha vocação, na verdade, era para literatura. E incumbiu-me, por esse motivo, de redigir um texto sobre a morte de Cecília Meirelles que havia ocorrido na véspera.
Era outubro de 1964. Na ocasião, confesso, eu só havia lido dois ou três poemas da poetisa fluminense, se tanto e não conhecia quase nada (na verdade, nada mesmo) da sua vida e trajetória literária. Complicação à vista. Foi me dado prazo de cerca de cinco horas para redigir a tal matéria, a tempo dela entrar na edição daquele dia. Vi-me, é óbvio, em sérios apuros. Pensei em dar-me por vencido e confessar minha ignorância sobre Cecília Meirelles ao severo chefe (pelo menos era a fama que tinha). Mas... não agi assim.
Nunca me dou por vencido sem pelo menos tentar. Dirigi-me, pois, à biblioteca pública de São Caetano do Sul, onde residia (embora trabalhasse em Santo André), reuni todos os livros que lá havia sobre e da poetisa fluminense, empilhei-os sobre uma mesa e comecei a ler, a esmo, rápida e compulsivamente, tudo o que poderia reter na memória, tomando notas do que corria o risco de esquecer.
Queria ler mais e mais e mais, contudo meu tempo era limitado e estava se esgotando. Voltei à redação do jornal com informações esparsas, mas com os versos de Cecília ressoando no ouvido, como se alguém os estivesse declamando à minha frente. Sentei-me junto à minha escrivaninha, diante de uma velha máquina de escrever Olivetti 480 (se não me falha a memória) e despejei, de uma só vez, em duas laudas e meia, a impressão que a leitura dos livros (na verdade de trechos esparsos deles) de e sobre a poetisa fluminense me havia deixado.
Antes de entregar a matéria, fiz ligeira revisão, para ver se havia deixado escapar algum erro: de datilografia, de simples grafia, de concordância, acentuação, regência e vai por aí afora e, notadamente, de conceito. Não detectei nenhum. Ainda ressabiado, pronto para levar o maior esculacho do chefe, entreguei-lhe, trêmulo, as duas laudas e meia da tal matéria. “Seja o que Deus quiser”, pensei.
O editor recebeu o trabalho, mas não o leu de imediato. Estava ocupado, respondeu abruptamente. Saí da sua sala ciente que a matéria seria vetada por algum motivo, sem atinar por qual e que ficaria com mau conceito junto aos meus superiores. Meia hora depois, o chefe chamou-me para ir à sua sala. Gelei. “Pronto, é agora”, pensei. Ele limitou-se a levantar-se das sua cadeira e, sem dizer nada, dar-me um forte e surpreendente abraço.
Não entendi nada, e voltei à redação. Mas, em resumo, a matéria foi publicada na editoria de Cultura, com grande destaque, e com chamada na capa do jornal. Fui cumprimentado por toda a redação e até ganhei o apelido de “Poeta” (na época, já rabiscava, há algum tempo, os primeiros e canhestros versos), Foi meu primeiro texto publicado em letra de forma, na mídia impressa. E a primeira vez a gente nunca esquece, não é mesmo?
Desse dia em diante, comprei tudo o que encontrei de e sobre Cecília Meirelles. Tornei-me especialista em sua vida e literatura. Até hoje, com o tempo já começando a afetar a memória, sou capaz de recitar dezenas de seus poemas, sem cometer um único erro. De uns quinze anos para cá, repeti tal leitura intensa, compulsiva e meticulosa, mas em relação à obra e à vida de Adélia Prado.
Neste Dia Internacional da Mulher, nas figuras dessas duas notáveis, nobres e criativas escritoras, rendo, pois, humildes, mas sinceras homenagens a todas estas nossas “caras metades”, não importando a nacionalidade, condição social e/ou intelectual, religião, cor etc.etc.etc delas.
Tenho-as todas na mais alta conta. Notadamente na de, simultaneamente, poetisas (mesmo que não tenham escrito, não saibam escrever e nem venham a compor jamais um único verso) e a própria poesia. O que seria da literatura sem a inteligência, sensibilidade e bom senso femininos?! Nada! E mais, o que seria do mundo sem as mulheres?! Simplesmente, não seria. Não contaria com o arrogante “rei da criação”. Não existiríamos, porquanto elas são as nossas geratrizes, as fontes de vida.
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