Somos todos estrangeiros...

Pedro J. Bondaczuk


O poeta Pablo Neruda, no livro "Confesso que vivi", escreve: "Não posso viver senão em minha própria terra. Não posso viver sem pôr os pés, as mãos e o ouvido nela, sem sentir a circulação de suas águas e de suas sombras, sem sentir como minhas raízes buscam em seu barro pegajoso as substâncias maternas".
Somos educados, instruídos e principalmente condicionados a valorizar, defender e amar o país em que nascemos. Por razões puramente sentimentais, veneramos nossa “pátria”, e tanto (ou mais) que aos nossos pais. E, no entanto, como assinala Mário de Andrade, pátria nunca é fruto de escolha. “É acaso de migrações e do pão-nosso onde Deus der”, destaca, no poema “O poeta come amendoim”.
Nascemos em determinado país, e não em outro, só porque nossos pais escolheram esse lugar para viver. No caso do Brasil, no que diz respeito às origens, somos, portanto, todos “estrangeiros”. Ou descendemos dos primitivos “descobridores” portugueses, que se apossaram a força deste vasto território e impuseram seus costumes e cultura. Ou nossos antepassados vieram da África, como escravos (claro que à sua revelia). Ou nossos ascendentes são imigrantes dos mais diversos países e continentes, já que o Brasil conta com pessoas originárias de virtualmente todas as partes do mundo.
Portanto, a menos que sejamos indígenas, não podemos nunca afirmar que somos “brasileiros legítimos”, do ponto de vista étnico. Ou seja, que tenhamos a mais remota possibilidade de contar com “pureza racial” (o que torna ainda mais estúpida qualquer forma de preconceito de raça e/ou de cor). Mesmo os descendentes dos habitantes primitivos do País não têm nenhuma garantia de que em sua linhagem não haja ocorrido mistura. Devem ter lá (não importa em que geração), sua dosezinha de miscigenação com o europeu ou o africano (ou ambos).
A natureza é sábia nesse aspecto. Favorece a variedade genética. Em contrapartida, “pune” tentativas de união dentro de uma mesma família, mesmo nos seus ramos mais distantes, o que, quando ocorre, produz indivíduos geneticamente fracos, não raro com tendências ao retardamento mental.
Ademais, não escolhemos nossos pais. Somos continuidade, elos de uma cadeia genética cujas origens desconhecemos, por se perderem no tempo. Quando muito, sabemos uma coisa ou outra (no máximo) dos nossos bisavós. E olhem lá! A maioria nem isso sabe! Alguns (raríssimos) conhecem sua genealogia até determinada geração, digamos até cinco séculos (quando muito). Mas têm só registro do nome ou de um ou outro feito lendário do antepassado que se destacou e que mereceu ser perpetuado. Desconhecem, porém, características elementares que os identifiquem, como fisionomia, gostos, idéias etc.
Por isso, nossa identificação com a pátria nunca pode ser genética, só sentimental. É, como ressalta Mário de Andrade, nestes magníficos versos, subjetiva. “Brasil que eu amo porque é o ritmo do meu braço aventuroso,/o gosto dos meus descansos,/o balanço das minhas cantigas, amores e danças./Brasil que eu sou porque é a minha expressão muito engraçada,/porque é o meu sentimento pachorrento,/porque é o meu jeito de ganhar dinheiro, de comer e de dormir”. O resto...Bem, o resto é mera (e inútil) divagação...