Prevalência do amor sobre a paixão
Pedro J. Bondaczuk
Os amigos não acreditam, e os filhos muito menos, quando lhes revelo que a final da Copa do Mundo de 1970 foi a única, de 1950 para cá, que não acompanhei, no dia da sua realização, nem pelo rádio e nem pela televisão. Já vou adiantando que não estava doente, nem preso, nem bêbado e nem em nenhuma situação constrangedora. Aliás, pelo contrário...
Não que eu não tenha visto esse jogo. Vi-o, e muito mais vezes do que qualquer outro, em algumas centenas de oportunidades, pois tenho, como preciosa relíquia, o vídeo completo dessa memorável partida. Aliás, acabei de vê-lo mais uma vez, há apenas alguns minutos, pouco antes de redigir estas reminiscências, para refrescar a memória.
Os filhos dizem, com incredulidade, quando toco no assunto, quando faço essa revelação sobre a Copa de 1970: “Não é possível, pai, que o senhor, que é tão apaixonado por futebol e, principalmente, pela Seleção Brasileira, não tenha visto este jogo!”.
Pois é... Não vi. E por uma boa razão (só poderia ser). Na ocasião, eu estava apaixonadíssimo por uma linda moça, de beleza estonteante e inteligência e personalidade ímpares (e contínuo da mesmíssima forma, pela mesmíssima pessoa, mesmo passados 40 anos) que viria, três anos depois, a se tornar minha esposa, mãe dos meus quatro filhos, avó dos meus dois netos, e perpétua amante, parceira e cúmplice dos meus sucessos (muitos) e fracassos (raros).
Dá, pois, para vocês imaginarem o tamanho e a intensidade desse amor, para sobrepujar minha paixão (e a de milhões de brasileiros, sem dúvida) pelo futebol. Apesar de gostar demais desse esporte, ele ocupa modesto décimo lugar na ordem das minhas prioridades de vida.
Nesse dia 21 de junho de 1970, quando a Seleção Brasileira “bailou” diante da Itália, goleou-a por 4 a 1 e conquistou em definitivo a Copa Jules Rimet, eu estava namorando em um jardim bastante aprazível de Campinas, bem cuidado em seus canteiros de flores, com um chafariz às nossas costas, rigorosamente vazio e silencioso naquele momento. Só se ouviam gorjeios de pássaros e nada mais.
É certo que, a determinados intervalos, a tranqüilidade era rompida e ouvíamos milhares de explosões de fogos de artifício e uma infinidade de buzinas de automóveis. “Claro que não podem ser gols da Itália”, pensava (com lógica) com meus botões. E não eram mesmo. Mas minha atenção e concentração estavam por inteiro na maravilhosa mulher ao meu lado. Juro que as distrações, determinadas pelas explosões dos rojões, eram sumamente passageiras, coisas de segundos.
Só fui pensar, de fato, na final da Copa, depois que deixei minha amada no portão da sua casa. Ao seguir na direção da república em que morava, abordei, de passagem, um transeunte, para perguntar-lhe o resultado do jogo. O sujeito olhou-me, incrédulo e desconfiado, como se estivesse diante de um ET. Certamente pensou que eu queria zombar dele, mas, mesmo assim, respondeu: “Foi 4 a 1”.
Imediatamente segui para a casa do Rony Bueno, na esperança de que algum canal de televisão passasse o vídeotape do jogo. E não me decepcionei. A TV Tupi passou. Foi assim que assisti a uma das maiores exibições de futebol que já tive o privilégio de ver em toda a minha vida. Ou seja, horas depois que o jogo acabou.
A decisão ocorreu no Estádio Azteca da Cidade do México, presenciada por um dos maiores públicos de todas as Copas: 107 mil pessoas! Os mexicanos, àquela altura, haviam “adotado” de vez a nossa Seleção. Zagallo escalou a equipe titularíssima, aquela que tinha Félix no gol, em que Wilson Piazza era zagueiro (e não volante como jogava no Cruzeiro) e com os cinco camisas 10 (em seus clubes, claro) jogando juntos, posto que com funções diferentes das habituais.
O árbitro da decisão foi o alemão oriental Rudolf Gloecker. Pelé abriria a contagem, mas Boninsegna empataria, numa bobagem da defesa brasileira, em uma saída de bola errada de Clodoaldo. E o primeiro tempo terminou empatado.
Vejam de que sofrimento me livrei! Deixar a Itália empatar é, em condições normais, baita dor de cabeça, sabendo da força e da segurança do seu sistema defensivo. Mas no segundo tempo, Gerson e Jairzinho trataram logo de resolver a parada, fazendo 3 a 1. E o show de bola culminaria com o gol mais perfeito dos mundiais. Nove jogadores brasileiros tocaram a bola de pé em pé, até que essa chegasse a Pelé e que o rei a rolasse, com açúcar e com afeto, com precisão milimétrica, para o capitão Carlos Alberto Torres desferir uma certeira e indefensável bomba contra a meta de Albertosi, fazendo o quarto gol e fechando aquele mundial com chave de ouro.
Mesmo sendo um vídeotape, não resisti e soltei um apaixonado grito de gol, ao rever esse lance, na casa do Rony Bueno. E fiz o mesmo hoje de manhã, quando vi esse vídeo outra vez. É uma jogada belíssima e irresistível, uma obra de arte, uma pintura.
Aquele domingo de céu azul e muito sol, gravado de forma indelével na memória, foi, portanto, absolutamente perfeito em todos os aspectos. Namorei a pessoa pela qual tenho o mais absoluto e irrestrito afeto e pude, de quebra, mais tarde, dar vazão a uma outra paixão (menor, contudo, que o amor), vendo o Brasil dar uma aula de futebol num Estádio Azteca abarrotado de gente. Mas não assisti esse histórico jogo ao vivo, acreditem ou não...
Pedro J. Bondaczuk
Os amigos não acreditam, e os filhos muito menos, quando lhes revelo que a final da Copa do Mundo de 1970 foi a única, de 1950 para cá, que não acompanhei, no dia da sua realização, nem pelo rádio e nem pela televisão. Já vou adiantando que não estava doente, nem preso, nem bêbado e nem em nenhuma situação constrangedora. Aliás, pelo contrário...
Não que eu não tenha visto esse jogo. Vi-o, e muito mais vezes do que qualquer outro, em algumas centenas de oportunidades, pois tenho, como preciosa relíquia, o vídeo completo dessa memorável partida. Aliás, acabei de vê-lo mais uma vez, há apenas alguns minutos, pouco antes de redigir estas reminiscências, para refrescar a memória.
Os filhos dizem, com incredulidade, quando toco no assunto, quando faço essa revelação sobre a Copa de 1970: “Não é possível, pai, que o senhor, que é tão apaixonado por futebol e, principalmente, pela Seleção Brasileira, não tenha visto este jogo!”.
Pois é... Não vi. E por uma boa razão (só poderia ser). Na ocasião, eu estava apaixonadíssimo por uma linda moça, de beleza estonteante e inteligência e personalidade ímpares (e contínuo da mesmíssima forma, pela mesmíssima pessoa, mesmo passados 40 anos) que viria, três anos depois, a se tornar minha esposa, mãe dos meus quatro filhos, avó dos meus dois netos, e perpétua amante, parceira e cúmplice dos meus sucessos (muitos) e fracassos (raros).
Dá, pois, para vocês imaginarem o tamanho e a intensidade desse amor, para sobrepujar minha paixão (e a de milhões de brasileiros, sem dúvida) pelo futebol. Apesar de gostar demais desse esporte, ele ocupa modesto décimo lugar na ordem das minhas prioridades de vida.
Nesse dia 21 de junho de 1970, quando a Seleção Brasileira “bailou” diante da Itália, goleou-a por 4 a 1 e conquistou em definitivo a Copa Jules Rimet, eu estava namorando em um jardim bastante aprazível de Campinas, bem cuidado em seus canteiros de flores, com um chafariz às nossas costas, rigorosamente vazio e silencioso naquele momento. Só se ouviam gorjeios de pássaros e nada mais.
É certo que, a determinados intervalos, a tranqüilidade era rompida e ouvíamos milhares de explosões de fogos de artifício e uma infinidade de buzinas de automóveis. “Claro que não podem ser gols da Itália”, pensava (com lógica) com meus botões. E não eram mesmo. Mas minha atenção e concentração estavam por inteiro na maravilhosa mulher ao meu lado. Juro que as distrações, determinadas pelas explosões dos rojões, eram sumamente passageiras, coisas de segundos.
Só fui pensar, de fato, na final da Copa, depois que deixei minha amada no portão da sua casa. Ao seguir na direção da república em que morava, abordei, de passagem, um transeunte, para perguntar-lhe o resultado do jogo. O sujeito olhou-me, incrédulo e desconfiado, como se estivesse diante de um ET. Certamente pensou que eu queria zombar dele, mas, mesmo assim, respondeu: “Foi 4 a 1”.
Imediatamente segui para a casa do Rony Bueno, na esperança de que algum canal de televisão passasse o vídeotape do jogo. E não me decepcionei. A TV Tupi passou. Foi assim que assisti a uma das maiores exibições de futebol que já tive o privilégio de ver em toda a minha vida. Ou seja, horas depois que o jogo acabou.
A decisão ocorreu no Estádio Azteca da Cidade do México, presenciada por um dos maiores públicos de todas as Copas: 107 mil pessoas! Os mexicanos, àquela altura, haviam “adotado” de vez a nossa Seleção. Zagallo escalou a equipe titularíssima, aquela que tinha Félix no gol, em que Wilson Piazza era zagueiro (e não volante como jogava no Cruzeiro) e com os cinco camisas 10 (em seus clubes, claro) jogando juntos, posto que com funções diferentes das habituais.
O árbitro da decisão foi o alemão oriental Rudolf Gloecker. Pelé abriria a contagem, mas Boninsegna empataria, numa bobagem da defesa brasileira, em uma saída de bola errada de Clodoaldo. E o primeiro tempo terminou empatado.
Vejam de que sofrimento me livrei! Deixar a Itália empatar é, em condições normais, baita dor de cabeça, sabendo da força e da segurança do seu sistema defensivo. Mas no segundo tempo, Gerson e Jairzinho trataram logo de resolver a parada, fazendo 3 a 1. E o show de bola culminaria com o gol mais perfeito dos mundiais. Nove jogadores brasileiros tocaram a bola de pé em pé, até que essa chegasse a Pelé e que o rei a rolasse, com açúcar e com afeto, com precisão milimétrica, para o capitão Carlos Alberto Torres desferir uma certeira e indefensável bomba contra a meta de Albertosi, fazendo o quarto gol e fechando aquele mundial com chave de ouro.
Mesmo sendo um vídeotape, não resisti e soltei um apaixonado grito de gol, ao rever esse lance, na casa do Rony Bueno. E fiz o mesmo hoje de manhã, quando vi esse vídeo outra vez. É uma jogada belíssima e irresistível, uma obra de arte, uma pintura.
Aquele domingo de céu azul e muito sol, gravado de forma indelével na memória, foi, portanto, absolutamente perfeito em todos os aspectos. Namorei a pessoa pela qual tenho o mais absoluto e irrestrito afeto e pude, de quebra, mais tarde, dar vazão a uma outra paixão (menor, contudo, que o amor), vendo o Brasil dar uma aula de futebol num Estádio Azteca abarrotado de gente. Mas não assisti esse histórico jogo ao vivo, acreditem ou não...
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